como llegar a ser un poderoso ejecutivo



sentados en el set, el entrevistador mira su reloj, a su productora, esperando que termine la entrevista… alguien le dice q es tiempo de un corte.. dibuja una sonrisa en su mitad de cara que da al público, y el resto de su cara congelada por una frialdad que fulminaría a un pingüino

la conversación continúa en el intermedio. el entrevistado se prepara para el último bloque, el tema de fondo, su tercer periodo presidencial… de la espesa oscuridad tras de las cámaras, sobresale una mano que alcanza el espejo que el presidente toma y pone frente a si, para luego dibujar una sonrisa alegre sobre su cara muerta..

imágenes de otros tiempos pasan por su mente… cerros de arena.. montículos de huesos y cenizas humeando en nombre de la política de sus jefes.., ensaya ahora una mirada tierna, mira al vacio.. siguen llegando las imágenes… terminaba su primer gobierno… y brindaba en fraternidad con sus compañeros de partido la exitosa demolición moral de un país q está a punto de ser rematado…

el entrevistador, para despedirse del público, intercala sonrisitas mariconas con miradas de seriedad y picardía… el set rompe con aplausos la entrevista… los televidentes aplauden también en sus casas, hinchados en sus enemas cerebrales….. ya se apagan las últimas luces del set … entrevistado y entrevistador se dan la mano… caminan en la oscuridad total, se dirigen a saludar al jefe de ambos… los dueños del canal y de sus vidas

350 metros bajo tierra,.. se abre la puerta del ascensor., un grupo de uniformados los colocan sobre una camilla a cada uno de los dos, les insertan tubos por todos los costados de sus cuerpos grasosos, y les inyectan una serie de cables por los ojos y las orejas y la espalda. Cada uno de sus centros nerviosos son intervenidos, estudiados y reconfigurados, ahora son personas con un nuevo pensamiento. Han sido “liberados”.. y tras unas horas de sueño, salen a la superficie y caminan, saludan,.. se alimentan, van al baño, duermen, cuentan historias que todo el mundo cree, sembrando sombras en el corazon de los televidentes

mientras sus cuerpos hablan, caminan, etc.. … en realidad, ellos, 350 metros bajo tierra, las almas de cada uno de ellos dos, sus almas han quedado atrapadas en estos sótanos, extraidos y perdidos en esa serie de laberintos subterraneos.. y atrapadas por las cucarachas que ahí son criadas con este proposito.. muchas veces, de alguna manera logran escapar… se les ve en los mercados, saliendo por los desagues, escondiendose en las sombras. También se les llega aver en los ministerios públicos, escondidos en agujeros, haciendo nidos tras las paredes, reproduciendose.. si no son atrapados en las ratoneras que les ponen a estas plagas

historia de los sueños salvajes


las miradas infectas de oscuro llenan el vacío de cascadas

las formas bonitas se pierden, el tiempo sofoca mis sueños, las imágenes azules encriptan la verdad,..

y no logro divisar hacia mis adentros

sólo una imagen ardiente logró escapar del subsuelo, mientras los ángeles carcomían mi mundo abandonado

maestro del olvido, lejos de si mismo… y sin muchas ganas de regresar

ate, carretera central

descanzando sobre nuestros profetas

espalda de la catedral de lima

puente peatonal de acho

centro de lima, desde acho

lejos

lejos

donde sea que me pierda: en el desierto, embriagado por la nostalgia, en el mar, aún refugiado bajo el cielo, no encuentro la puerta de salida.....

hay una fuerza que me impulsa fuera de esta isla… no nadar en este mundo… no flotar boca abajo… no buscar en el fondo. No hay un espacio en este desierto..



dentro mío hubo una tormenta, dentro mío hay gente q no conozco... ellos se encargan de derribar todas las puertas, atraviesan paredes, miran, caminan por el horizonte, ellos no se cansan de andar por el borde. quienes son

las estrellas y la luna se pasean por la geografía, observan en silencio, miran gravemente, lloran sin lágrimas, sin que nadie se de cuenta, se van…



cuando amanezca reiremos...

la ruta

tras los vidrios temblorosos de los buses
se suceden horizontes oscuros
cortados por líneas azules y verdes,
azules y verdes...

telarañas nocturnas tejidas de luz,
y grises campos cubiertos de noche

el azul neón brota por los hilos
absurdas como tóxicas representaciones
mientras el cielo gotea con miedo
preguntando persistente
¿cuando llega el tiempo?

mientras el tiempo va esperando.. quedando vacío
ya las cruces que se derritieron en los ojos
borrados por los vientos de las cosas
fueron recubiertos por los vacíos blancos

entre el negro y el oscuro de las miradas
saturno y el lirio se eclipsan en la historia
mientras llegamos donde el azul muere
en la estación azul verde

hasta ahí llegan las rutas de los buses
el de la imaginación asfaltada
caen los puentes y se marchitan las antenas
y se cortan todas
las luces de los postes