+ + + árboles + + +

sentados en el set, el entrevistador mira su reloj, a su productora, esperando que termine la entrevista… alguien le dice q es tiempo de un corte.. dibuja una sonrisa en su mitad de cara que da al público, y el resto de su cara congelada por una frialdad que fulminaría a un pingüino la conversación continúa en el intermedio. el entrevistado se prepara para el último bloque, el tema de fondo, su tercer periodo presidencial… de la espesa oscuridad tras de las cámaras, sobresale una mano que alcanza el espejo que el presidente toma y pone frente a si, para luego dibujar una sonrisa alegre sobre su cara muerta.. imágenes de otros tiempos pasan por su mente… cerros de arena.. montículos de huesos y cenizas humeando en nombre de la política de sus jefes.., ensaya ahora una mirada tierna, mira al vacio.. siguen llegando las imágenes… terminaba su primer gobierno… y brindaba en fraternidad con sus compañeros de partido la exitosa demolición moral de un país q está a punto de ser rematado… el e...

las miradas infectas de oscuro llenan el vacío de cascadas las formas bonitas se pierden, el tiempo sofoca mis sueños, las imágenes azules encriptan la verdad,.. y no logro divisar hacia mis adentros sólo una imagen ardiente logró escapar del subsuelo, mientras los ángeles carcomían mi mundo abandonado maestro del olvido, lejos de si mismo… y sin muchas ganas de regresar ate, carretera central

espalda de la catedral de lima puente peatonal de acho centro de lima, desde acho

donde sea que me pierda: en el desierto, embriagado por la nostalgia, en el mar, aún refugiado bajo el cielo, no encuentro la puerta de salida..... hay una fuerza que me impulsa fuera de esta isla… no nadar en este mundo… no flotar boca abajo… no buscar en el fondo. No hay un espacio en este desierto.. dentro mío hubo una tormenta, dentro mío hay gente q no conozco... ellos se encargan de derribar todas las puertas, atraviesan paredes, miran, caminan por el horizonte, ellos no se cansan de andar por el borde. quienes son las estrellas y la luna se pasean por la geografía, observan en silencio, miran gravemente, lloran sin lágrimas, sin que nadie se de cuenta, se van… cuando amanezca reiremos...

tras los vidrios temblorosos de los buses se suceden horizontes oscuros cortados por líneas azules y verdes, azules y verdes... telarañas nocturnas tejidas de luz, y grises campos cubiertos de noche el azul neón brota por los hilos absurdas como tóxicas representaciones mientras el cielo gotea con miedo preguntando persistente ¿cuando llega el tiempo? mientras el tiempo va esperando.. quedando vacío ya las cruces que se derritieron en los ojos borrados por los vientos de las cosas fueron recubiertos por los vacíos blancos entre el negro y el oscuro de las miradas saturno y el lirio se eclipsan en la historia mientras llegamos donde el azul muere en la estación azul verde hasta ahí llegan las rutas de los buses el de la imaginación asfaltada caen los puentes y se marchitan las antenas y se cortan todas las luces de los postes